又看。
“哦。”
小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。
“算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”
陈江海靠在椅背上，看着儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。
午后的阳光透过窗棂，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。
看着看着，眼前的画面忽然有些恍惚。
前世的记忆漫了上来。
那个连六岁都没活过的小宝。
那个到死都没学会写自己名字的小宝。
陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。
他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横冲直撞的邪火压下去。
慢慢松开手。
这辈子，不一样了。
小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背着书包进实验小学。
炕底下压着两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停着四条船，手底下有九个过命的兄弟。
够了。
这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。
小宝忽然停了笔，扭过头。
“爸，你咋没动静了？”
“看你写字呢。”
“好看不？”
“好看。”陈江海嗓子发干。
小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。
灶房里传来菜刀碰着砧板的“笃笃”声，楚辞正在张罗晚饭。
陈江海坐在椅子上，看着儿子认真的后脑勺，听着灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花炝锅的香味。
他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。
活着，真好。
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